Hay un instante
que de tanta soledad
improvisa cualquier cosa la hermosura.
Así hoy en esta playa
donde mi padre no ha dejado huella,
le he visto enterrando en la orilla
una sandía para enfriarla.
Donde sólo hay tierra
yo veía a un hombre
con los pantalones remangados
abriendo hueco en la tierra,
donde el mar se aisló por un segundo
creyéndose por fin mar.
Desde aquí veía los pies de mi padre enterrados.
Veía la sandía enterrada,
con su pulpa cada vez más fría.
Esos hombres de orilla que saben de mar
no habrán enterrado ahí nunca una sandía. …
Hay un instante
que de tanta soledad
improvisa cualquier cosa la hermosura.
Así hoy en esta playa
donde mi padre no ha dejado huella,
le he visto enterrando en la orilla
una sandía para enfriarla.
Donde sólo hay tierra
yo veía a un hombre
con los pantalones remangados
abriendo hueco en la tierra,
donde el mar se aisló por un segundo
creyéndose por fin mar.
Desde aquí veía los pies de mi padre enterrados.
Veía la sandía enterrada,
con su pulpa cada vez más fría.
Esos hombres de orilla que saben de mar
no habrán enterrado ahí nunca una sandía.
No sabrían hacerlo como él.
Hay un momento que de tanta soledad
brotan de la orilla los frutos más grandes.
"Orilla raíz", de Alejandro Simón Partal.
ALEJANDRO SIMÓN PARTAL (Estepona, 1983). Doctor en Filología Hispánica. Como investigador está vinculado a la Universidad de Salamanca. Es autor de los libros de poemas El guiño de la chatarra (2010), Nódulo noir (2012) y Los himnos abdominales (2015), publicados por la editorial Renacimiento, y del ensayo A cuerpo gentil (Visor, 2017). Obtuvo la XXII Beca de Investigación Literaria Miguel Fernández 2016 (Ciudad de Melilla) con el proyecto La carencia de Eros: felicidad en el medio siglo. Ha ejercido la crítica literaria en medios como El País o Diario de Sevilla y en revistas especializadas.
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